sólo porque se la está follando...

Benvinguts a l'exhumació d'uns gargots alcoholitzats en una taula de gràcia, mesos enrera. Es tracta, simplement i plana, de jugar amb una frase real, pronunciada per una dona exuberant amb pell color carbassa i rínxols de sirena. Una dona desconeguda, d'ulls ingràvids i parlar arrebatador, que sense saber-ho, ens va servir d'inspiració. La millor manera de reprendre el fil és buscant Ariadna, que en aquest cas són dos posavasos del Woody-bar, plaça del sol. Tornen les bones notícies:

I (myself)
Sólo porque se la está follando, sólo porque le puso nombre al desespero, sólo porque piel, sólo porque sueño, sólo porque solo, de sol la sol desquiciado por sus pestañas de música, enlutado con sus trajes de medio pelo, la miró de entrañas padentro y le dijo, tremblant, je...

II (laurette)
Sólo porque se la está follando, sólo porque le convirtió en arrendatario de sus pupilas y degustó su mundo. Universo de humedad cálido. Sólo porque pudo perderse al compás de sus caderas pensó que la había atrapado, que había capturado su esencia íntima. Sólo cuando abrió los ojos y [ilegible] la mañana supo que a pesar de todo aún no sabía nada.

III (you)
Sólo porque se la está follando...

Aforismes (VI)

TEMPTACIÓ: Buscar l'excusa qualsevol per tornar a ser el mateix de sempre.

Aforismes (V)

POBRESA: Es va llevar fort, res no li calia. Encarat amb el buit va començar a cremar fotografies.

Aforismes (IV)

Avui toca manlleu matinal en pluja erissada.


BOCA: Y sal ahí, a defender el pan y la alegría, y sal ahí para que sepan que esta boca es mía.

Aforismes (III)

RIQUESA: Quan es van mirar, havien construit plegats un nou dia; donar-se allò que tenien els va catapultar del llit al sexe, del cos al terra, del sòl al vol, del cel a la vida.

Aforismes (II)

MISÈRIA: Tot sol, declarar la guerra a l'únic aliat que ens queda.

Verdades

La lógica martilleante lo dejaba bien claro: no tenía que ser ella. Su tendencia innata a la banalidad, sus modos de princesita ordinaria, sus salidas de tono, o simplemente su ausencia de él, su voz chillona, ese ridículo afán de protagonismo, su lengua de gata lejana, sus manos pequeñas, sus ojos siempre demasiado grandes. Y sin embargo la piel tersa, el cutis de durazno, sus labios-puerta-del-averno, el dulce baile de esa noche de noviembre, o quizá la certeza de ese martes en que se miraron fumando, a contraluz, y no había nada más que seguir gustándose, como dos adolescentes a la puerta de su primer cine. Sin dudarlo, la lógica dicta: no hay mayor argumento que carecer de él.

Y el debate proseguía, la mirada fija en su propio reflejo. Sólo un milagro lograría hacerle dormir esa noche, lo sabía desde el primer instante del abandono, aun antes de que sus caderas se desacompasaran en convulsiones sincopadas y besos descarnados en el cuello (¡y qué cuello!). Porque el abandono, como todo buen viaje, hacía ya mucho tiempo que se había producido. Y el metro seguía abriéndose camino entre la oscura noche del subsuelo, trazando una anatomía urbana que conocía demasiado mejor que otras. Y no la quería porque la quería, y la quería porque no la tenía, y no la tenía porque la quería. Y así, dibujando peces sin cola ni cabeza, tenía que aparecer una nueva verdad de jueves medianoche.

Al margen del capricho, inconcreto monstruo de pies de barro, al margen de lo imposible, porque imposible era empezar de nuevo, al margen del margen que juntos se habían marcado, la realidad se había posado en su pecho, acaso en la punta del abdomen (como buen aspirante a cantor, siempre respiró con el diafragma). Empalado por el rayo de los necios, sin saber cómo ni cuánto duraría, sólo sabía decirse, bajito, para que su otro cuerpo lo entendiera:

Hoy quiero compartir mis miserias contigo.